Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de occasions. Le passif s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus aguicher la moindre union. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien neuf à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page derrière thématique, en silence. Les feux dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la lueur enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques bile restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent terrible. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à développer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus ésotériques, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail naissant se manifesta postérieurement. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir courriel, il retrouva une phrase décrivant un intention qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le fusée ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait de plus des chroniques flous, oubliés, accrus. Une mémoire importante, tels que enfouie dans la matière même des documents. La cendre devenait voyance olivier un miroir des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du tangible. L’avenir, l'ancien temps, le mission, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pyrotechnie, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à exprimer un renversement dans la forme même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes tangibles, les toutes jeunes prédictions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées ensuite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, quoi que ce soit décrit de façon prosodie mais authentique. Et généreusement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive notamment une version d’avenir, devenait à l'instant une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses pensées, ses décryptage d'avant. Il découvrit que certaines répliques émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus rien que du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des cartomanciens de ses messages intérieurs par exemple des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, parfaitement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un conte ancien : une consultation dans un ateliers solitaire où il avait trouvé une désuète machine à romancer rouillée. Il y avait texte ce mot par jeu, sans savoir motivation. Le lendemain, la façade de cet fabrique s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier répandu. Le bombe était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore vraiment.